#Яесть: Сказки на ровном месте

Слова начинают течь…

- Но ты неправильно рассказываешь! – четырёхлетний блондин с глазами светлого ореха явно недоволен происходящим.

- Как тогда будет правильно?

- Сказка должна быть про !!!ОДИНОКОГО!!! Ночника! – малыш явно её знает.

Откуда? Хотя… Дети и собаки знают всё.

- Но ведь Ночник одинок только днём. А ночью их много…

Сказка. Сказка про то, как за окном бьётся снег и просится в твоё окно. Туда ты его не пускаешь, только микропроветривание напоминает, что за стеклом непогода. Надо бы встать и подсобрать рулонную штору – слишком чутко она реагирует на врывающийся через щёлку в комнату воздух. Звук ритмичен, его слышно через сон. Воображение дорисует всё, что угодно. Даже Дракулу Брэма Стокера, который карабкается по скале. Его когти звучат так же. Темно и страшно. Тепло и проваливаешься глубже. Туда, где снов уже/ещё нет. Утром ты всё-таки скрутишь эту штору, чтобы следующей ночью больше ничего не помешало. Или не скрутишь… Чтобы снова уйти куда-то в неизведанное…

Снег упорен. Он как будто знает, что в комнату ему не попасть, но он всё равно хочет быть с тобой и найдёт способ. Те самые миллиметры, которые не дают задохнуться в комнате, оказываются решающими для машины. Есть дурацкая привычка забывать проверять состояние стёкол перед выходом из неё. Ветер про то знает. Он несёт снежинку за снежинкой прямо в салон, трудится всю ночь. Утро начнётся удивлением. Причудливой формы сугроб на водительском сиденье будет бороться с тобой до конца – плевать он хотел на щётку, а мокрое кресло напоминать о собственной безалаберности. Ты будешь его чувствовать тем самым местом, что и остальные неприятности (при наличии развитой интуиции).

Сказки декабря и января слишком приторны. В них много хвои, мандаринов, имбирного печенья. Там точно всё будет хорошо в самом конце. Как в «Приключениях Маши и Вити». С детства не люблю такие. Как будто в них мало правды, мало соприкосновения с жизнью, мало настоящего и тайны.

Я люблю сказки февральские, а они здорово отличаются от декабрьских и январских. Февраль – приговор зиме. Это он воет в окна и насыпает снег в машину. Это про него писал Пастернак с башмачками и воском. Февраль – он как кокон, в который заворачиваешься и утихаешь. Ждёшь. Для одних - время уединенности, для других - одиночества. Время замирания и умирания. Что-то должно уйти, переродиться. В феврале нельзя спешить, но и смаковать его нельзя. Февраль – это зимний туман. Он появляется, но всегда заканчивается. Двигаться в нём получается только крохотными шажками и с вытянутыми вперёд руками. Всё теряется в снежной мгле. Осталось немного. Я жду… Я в предвкушении…

Моя первая сказка родилась в феврале. Только об этом я ещё не знала. Потому что на бумаге она оказалась только полгода спустя. Всё это время жила внутри и толкала. Куда? Не знаю. Но точно вперёд или параллельную реальность. Так я узнала, что можно написать себе личное заклинание. Или не написать? А позвать к себе? Откуда? Наверное, из своего бессознательного или коллективного.

Моя первая сказка рождалась в тот момент, когда я слушала другую. Совершенно сумасшедшую нереальную версию про короля Артура, центуриона Марка, ведьму Эльфриду и двух подростков. Та сказка написана не для меня, а для другой Светлой, когда она была девочкой. Начиналась история просто, как и все хорошие истории, – «Жила-была Ведьма. И была она страшная-престрашная». Тогда я впервые узнала, как это – слушать на краешке стула – и молить, чтобы волшебство не заканчивалось как можно дольше.

Наверное, в то время начало формироваться моё личное пророчество – «в общем-то в жизни можно было ничего не менять, вот только ничего не менять уже было нельзя». Я всей кожей чувствовала его неумолимую силу. Не могу сказать, что мне прямо хотелось его написать. Я просто не могла по-другому. Мне предстояло привести эту фразу в свой мир, даже зная, сколько разных вещей она притащит с собой. И будет тащить до конца жизни. Вот оно – волшебство своими руками, в основе которого, как всегда, хорошо развитая технология. Ты просто берёшь отдельные части уже написанных сказок и закручиваешь в какой-то сюжет. Нужны  герой, препятствия, ресурсы, решающая битва и победа. И возвращение. До поры до времени. Пока снова не позовут в путь.

Для меня другими людьми в этом мире написаны две сказки. Одна уже сбылась и закончилась. Автор тогда пожалел ресурсов и магии, чтобы случилось чудо. Сказка закончилась плохо. Её герой замерз. Судорожно я пыталась её переписать. Не вышло. Хотя сейчас я понимаю, что это был лучший способ выхода из ситуации. Всё в прошлом. В нём же пусть и останется.

А вот другая… Другая продолжается до сих пор. Это сказка про… написание сказок. Да, так бывает. И герой, списанный с меня, до сих пор продолжает свой Путь. Он идёт по узким мощёным улицам с демонёнком на плече (ангелочка отдали моему напарнику), чтобы найти и принести в этот мир Книгу, которая меняет Прошлое, Настоящее и Будущее. И находит. Всегда.

Расскажите мне свою сказку… Я умею слушать… Может, я в ответ расскажу свою…

Навсегда влюбленная в волшебные сказки и их пишущая Татьяна Павлова, #ВашКоучПоЖизни